Frontera de lo puro, flor y fría.
Tu blancor de seis filos, complemento,
en el principal mundo, de tu aliento,
en un mundo resume un mediodia.
Astrologo el ramaje en demasia,
de verde resulto jamas exento.
Ártica flor al sur: es necesario
tu desliz al buen curso del canario.
MIGUEL HERNÁNDEZ
El cielo azul
ResponderEliminares primavera
azahar en Sevilla.
Haiku anónimo.
AZAR
ResponderEliminarMe explicaban el otro día como se hacía un poema dadaísta. Se cogen unas tijeras y vas recortando de un periódico con cuidado palabras completas. Metes todas las palabras en un bolsa, las agitas y vas sacando una a una y creando los versos. El azar se encarga de todo lo demás. No cabe duda de que trabajo tiene… al menos manual.
Ahora sé cómo definir el estado caótico de mi cerebro algunas mañanas de lunes…
Hoy tengo Cerebro Dadaista.
Las flores de azahar dan al naranjo un toque de color, un aroma intenso, y rompen la monotonía del verde; igual que las personas que encontramos en nuestro camino, aunque cada una despierta distintas sensaciones.
ResponderEliminarDan
Su novia le ha dejado. Aunque no parece importarle demasiado. De nuevo va flirteando por ahí, lanzando sonrisitas con su boca grande. Dice que el fin de semana se irá al desierto con su tienda y su guitarra. Pasar la noche solo entre los saguaros, rodeado de desierto y sonidos a veces inquietantes, es sin duda atractivo, romántico; pero por alguna razón, a mí no me conmueve.
La vecina que es demasiado lista
Louise estudió Ingeniería. Se puso a trabajar. Se aburrió. Y estudió Medicina, en la mitad de tiempo que todos los demás. Ahora trabaja en un hospital público. Le gusta porque trata con mexicanos e indios, tan estoicos; mucho más que los demás americanos. Tucson no le gusta porque no hay hombres inteligentes disponibles. ¿Es Tucson? Cincuenta y dos años, aún guapa, un cuerpo musculado aún por el deporte: es alpinista, amazona, baila tango... Pero algo le pasa cuando se relaciona. Habla y habla, no puede controlarse. Es insufrible. El problema no es Tucson.
Yamina
Es argelina. Estudió en Francia, buscando un país que le permitiera utilizar su inteligencia despierta y aguda. Es abierta, femenina. Le encantan los zapatos. Desde Francia decidió, con su novio, irse a Estados Unidos, con una beca postdoctoral. Aterrizaron en Pennsylvania, aburrido lugar, pero con oportunidades. Su novio la dejó, se lió con otra, ¡qué poco original!, y se volvió a Europa. Y ella se ha quedado; atrapada en Pennsylvania.
Martín
Nació en las australes latitudes de la Patagonia chilena. Ese telón de fondo de lluvia y bosque ya le hace interesante. Es investigador, y es bueno. Pero cuando está cansado ya, el último día del Congreso, en la última charla y en la última fila de la sala de ponencias, saca su alma latina, y comienza las bromas simples y divertidas. Ese humor cálido que le da a cada situación un toque más cercano; da igual si eres científico, camarero o prestidigitador
Anne Marie
Investigadora brillante de carácter duro. En sus treinta y ocho años le ha ido mal con los hombres. Nació en Bélgica, trabajó en Europa y más tarde negoció un buen contrato en Tucson. Ha tenido muchos novios, algunos le han facilitado oportunidades laborales. En Tucson no encuentra hombres interesantes. Por eso su contacto está en Internet. Su último novio, que conoció en la red, le pidió casarse con ella. Era heroinómano, lo descubrió más tarde. Ahora bebe los vientos por un neurocirujano, también de la red.
EL FRASQUITO DE AGUA DE AZAHAR
ResponderEliminarMi madre lo guardaba en la alacena, junto con las magdalenas y rosquillas que elaboraba para los cumpleaños y las fiestas, en el horno de la panadería del pueblo. Era de color azul con un tapón de corcho. Lo cogía para jugar. Me gustaba mirarlo al trasluz, repleto de secretos por descubrir. Era mi lámpara de Aladino. El aroma me trasladaba a lugares mágicos de mi fantasía infantil. Ahora, cada primavera, es un deseo concedido por las calles de Sevilla.
HOY
ResponderEliminarHoy no quiero recordar ni tener alma
Quiero ser una piedra, el agua de una fuente
Sin pasado ni futuro, sólo ahora.
No imaginar las risas ni los besos,
Ni el blanco azahar de los naranjos
Reflejado en los pliegues de mi velo.
Hoy, sólo hoy, escribiré un poema
Que me ayude a cruzar las nueve de mi duelo.
Ya se abren las frágiles flores de azahar, ya regalan su aroma magnético y desparraman la primavera sobre un suelo gélido, que ansía el deshielo. Ya resuena en la calle el alegre canto alborotado de los niños, el graznido de las golondrinas, la vida que despierta y sale de su sombra para secar las lágrimas al sol. Una explosión de júbilo y de color que deja atrás meses grises y ocres carentes de perfume. El legado de un año que se abre como una flor, como la minúscula flor de azahar, tan grande en su concepto.
ResponderEliminarHoy no me siento especial y tus abrazos no son cálidos. Tus besos de compromiso ya no me hacen temblar y el tiempo ya no se para cuando me miras.
ResponderEliminarSe pasó el momento, la magia ha desaparecido y por eso has de marcharte. Mi corazón ya no sentirá tu ausencia, si acaso un poco de nostalgia que pronto pasará.
No pierdas el tiempo con excusas ni con falsas promesas y llévate tus sueños.
Que el azahar cubra tu aroma.